Papá, ¿porqué el mar es salado?

Salinas de Cádiz

Estos días hemos pasado buena parte de nuestro tiempo sumergidos en el mar. En mares salados, muy salados. ¿Nunca os habéis preguntado
el motivo por el que los mares son salados y los ríos dulces? Pues aquí os dejo la respuesta, que además es bastante curiosa y paradójica.

Los causantes de que los mares sean salados son los ríos y su agua dulce. El agua de la lluvia al caer se mezcla con el CO2 del aire, volviéndose ligeramente ácida. Al caer, esta acidez disuelve las sales minerales de la tierra sobre la que se precipitan. Éste agua y las sales disueltas van fluyendo hasta los ríos. Los ríos, en su paso a lo largo de los continentes, siguen disolviendo en sus aguas las sales minerales presentes en la tierra que atraviesan y las transportan siempre hacia los mares en los que desembocan. No es una gran cantidad, de hecho la concentración no es suficiente para que notemos su salinidad al beberla, pero es una fuente constante de sales para los mares.

Por tanto, tenemos una fuente constante de agua ligerísimamente salada que llega a los mares y océanos, y una cantidad de agua prácticamente igual que desaparece de éstos por evaporación. Ésta agua que se evapora no lo hace con la sal del mar, se evapora únicamente H2O. Por tanto, vemos que en los mares entra sal a través de los ríos, y ésta sal no sale a través de la evaporación, por lo que permanece en las aguas de los mares y océanos hasta alcanzar, después de millones de años de proceso, los niveles actuales de sal en los mares, que es de un 3,5%. Hay una notable excepción. Hay un mar cuyo nivel está continuamente bajando, pues se evapora mucha más agua de la que le aportan sus ríos. El nivel del agua va bajando, pero la cantidad de sal se mantiene igual, o subiendo ligeramente, por lo que su concentración ha aumentado enormemente a lo largo de miles de años. Se trata, por supuesto, del Mar Muerto.

Una segunda fuente de salinidad de los mares son las chimeneas hidrotermales de los fondos oceánicos. En diversos puntos de los océanos el agua penetra por fisuras en zonas en las que la corteza terrestre es especialmente fina. Al entrar en contacto con el magma interior el agua se evapora violentamente, arrastrando consigo en su ascenso nuevas sales que se suman a las aportadas por los ríos. Existe otro proceso, en el que está involucrada la vida, que evita que la salinidad siga aumentando, pero esa es ya otra historia y debe ser contada en otra ocasión (por Ende).

Citas. La curiosidad humana

Hoy he tenido un pequeño problema logístico (me he olvidado el pen drive en casa), por lo que finalmente no puedo publicar la entrada que tenía preparada. Además mi jefe está empeñado en que dedique el tiempo que paso en el trabajo a trabajar (maldito tirano). Así que dejo la salinidad del mar para otro día y dejo aquí algunas frases que describen bastante bien la innata curiosidad humana de la que bebe la ciencia.

"Muchos seres humanos son infelices por lo que saben o por lo que desconocen. La ignorancia es una bendición sólo mientras es total; tan pronto como uno se da cuenta de que es un ignorante desea dejar de serlo. Es la famosa curiosidad que mató al gato. En el caso de la humanidad, se trata de un sentimiento profundo y esencial.El deseo de saber, cuando comprendes que no sabes, es universal y probablemente irresistible. Fue la tentación original de la humanidad y no hay mujer ni hombre, y en especial, ningún niño, que pueda luchar contra él mucho tiempo. Pero es un deseo, como dijo Shakespeare, que más crece cuanto más se alimenta. Es imposible saciar la sed de conocimiento. Y cuanto más inteligente eres, más sed tienes." Charles van Doren

"Buscando mi destino, concluyo por pensar que sólo en el buscar consiste mi destino." Mario Sarmiento

"La frase mas excitante que se puede oir en ciencia, la que anuncia nuevos descubrimientos, no es "¡Eureka!" (¡Lo encontré!) sino 'Es extraño ...'." Isaac Asimov

Finalmente se puede resumir en una sencilla cita de Johannes Kepler

"¿Por qué las cosas son como son y no de otra manera?"

Retorno con novedad

Ya se han acabado las vacaciones, que como siempre han pasado muy rápido. Para amenizar un poco el retorno a la rutina diaria he decidido crear un nuevo blog, y como todo blogger que se precie, mi segunda bitácora no puede ser de otra temática: la música.


Iré dejando aquí de vez en cuando alguna de esas canciones que por cualquier motivo significan algo para mí, por su calidad musical o por los recuerdos que me evocan.

Después de cuatro semanas de playa y relax, toca volver al trabajo y a las tareas cotidianas. Durante las vacaciones pensé en darle un poco más de peso a las entradas sobre política, ser un poco más comprometido, pero después de darle algunas vueltas, he decidido seguir como siempre, que luego me sube la tensión... Así que seguiré con la ciencia como temática principal del blog, con algunas incursiones esporádicas sobre otros temas cuando me lo pida el cuerpo. Mañana empezaré con una típica pregunta sobre ciencia que nos hacen los niños en la playa y que suele tener la típica contestación: “pues porque sí, hijo...”. Papá, ¿porqué este agua está salada y la de la piscina no?

¡Un saludo a todos!

La explosión de Cádiz

Hoy se cumplen 60 años de una de las mayores tragedias civiles que ha vivido la historia reciente de España, y que cambió para siempre la fisonomía de la ciudad de Cádiz, la explosión de 1947.

Era un caluroso anochecer de agosto cuando, a las 21:45, explotaron cerca de mil minas rusas submarinas que estaban almacenadas en el Depósito de Torpedos en la Base de Defensas Submarinas de San Severiano, situado en plena ciudad. La explosión borró en un instante todo un barrio de Cádiz, destrozó centenares de viviendas del resto de la ciudad, protegida por las murallas de Puerta Tierra, derribó las puertas de la catedral, de diez metros de altura y situada a más de un kilómetro de distancia en línea recta, rompió cristales de ventanas en Jerez, situada a varias decenas de kilómetros, y dicen que se pudo escuchar y ver el resplandor rojo en Sevilla.

Todos los supervivientes recuerdan con horror cómo de repente se fue la luz y un par de segundos después llegó la enorme onda expansiva, el estruendo, el calor, el polvo, la muerte, el horror. La tragedia se cebó especialmente, como suele ser tristemente habitual, con los más desprotegidos. Muy cercana a los polvorines estaba la Casa Cuna, que quedó completamente devastada y en la que fallecieron una enorme cantidad de niños y las monjas que se encargaban de sus cuidados. Todos recuerdan el rojo del cielo y el rojo de la sangre, el rojo, el color de esa triste noche.

"Tan rojo como el cielo se puso pronto el mármol de la entrada del Hospital Mora. Era la sangre de los heridos, que llegaban en camiones, arrastrados por vecinos. Esta vez el cura de la Palma no había podido sacar a la Virgen milagrera para que parase este maremoto de sangre y de terror, de gritos, de carreras, de hijos buscando a su madre y de madres buscando a sus hijos bajos las vigas caídas de San Severiano, en los distinguidos chalés de Bahía Blanca, en los Cuarteles. La Casa Cuna se había hundido con las monjas y los niños dentro, y los acomodados veraneantes de chaquetas blancas y baile en el Hotel Playa fueron igualados por la muerte con los obreros del Dique o con los soldadores de aquellos astilleros que tenían nombre de media del Atlético de Bilbao, Echevarrieta y Larrinaga, que quedaron destruidos."


Fue una auténtica catástrofe para la zona. La ridícula versión oficial situó la cifra de fallecidos en 152, la de heridos en 5.000 y los edificios dañados en 2.000, enormemente alejados de las estimaciones de numerosos historiadores, que sitúan la cifra entre las 3.000 y 5.000 víctimas mortales. Se dice que los restos del soldado que estaba de guardia sobre los polvorines fueron encontrados en las cercanías del Hotel Playa, a unos dos kilómetros del lugar de la explosión. Esto encaja mucho mejor con los testimonios de los servicios de rescates y los supervivientes de esa noche que aun quedan con vida:

"En el preciso momento en que yo pinchaba patatas con mi pequeño tenedor, las luces se apagaron al mismo tiempo que un terrible estruendo que casi estalla nuestras cabezas y oídos, hizo temblar todo a nuestro alrededor mientras se sucedían atronadores ruidos ocasionados por el derrumbe de paredes, cristales, ventanas sacadas de cuajo, destrozo de mobiliario… Instintivamente, recuerdo que me protegí la cabeza con las manos, pero antes de quedar todo totalmente sumido en la más profunda oscuridad me dio tiempo a ver caer del techo la lámpara de varios brazos sobre la mesa donde comíamos, a la vez que la ventana que tenía en frente de mí se abría estrepitosamente de par en par. Por ella empezó a entrar un polvillo rojizo y espeso que se extendió por todas partes y comenzó a hacer difícil la respiración. Todo era terrible y confuso en medio de la oscuridad. Inmediatamente empezaron a llegar los gritos de la calle.
Asustados y llorando nos agarramos a mi madre, que a tientas pudo comprobar que todos estábamos bien. Nos dirigimos a la salida. Los tabiques que formaban el pasillo habían caído y sin ver nada fuimos saltando por los escombros. La puerta de la casa también había desaparecido. En esa misma oscuridad, muy agarrados, fuimos bajando los escalones de los dos pisos que nos separaban de la calle, pisando toda clase de objetos rotos, principalmente puertas y cristales, hasta que llegamos a la calle. La calle…parece que la estoy viendo. Cientos de personas, la mayoría ensangrentadas, unas sujetando a otras, corrían desconcertadas gritando, pidiendo ayuda, llorando, llamando y buscando a sus familiares. Todo estaba oscuro a ras de suelo, pero el cielo se había puesto rojo. Había fuego en algunos lugares y lo que más me impresionaba eran unos hierros ardiendo que pasaban volando y caían encima de casas o encima de personas que corrían por la calle. Yo estaba aterrada. Mi madre me llevaba en brazos porque había perdido una zapatilla. Quiso quitarme de la mano el tenedor que empuñaba, pero fue imposible.
(…)Jamás podré olvidar las escenas que vi aquella noche: el llanto de tanta gente, los gemidos de dolor de los heridos, los cuerpos inmóviles por el suelo, los que en la oscuridad buscaban a sus seres queridos gritando sus nombres. Vi personas sangrando abundantemente pidiendo ayuda y muertos aplastados por los hierros. Mucha gente iba en pijama o ropa interior. Por la Avenida pasaban ambulancias y coches pidiendo paso con el claxon. Algunos recogían heridos. Por altavoces solicitaban hombres para acudir a la Casa-Cuna. También pedían voluntarios para dar sangre en los hospitales y para socorrer a los heridos.
(…)Había que alejarse de allí rápidamente. "¡A la playa!", decían por todos sitios. La gente corría y nosotros también. Dejando atrás tantos heridos sangrantes y tantas escenas de dolor, llegamos a la playa de Santa María del Mar. Bajamos por aquellos acantilados y nos situamos en la arena. Allí arriba estaba ardiendo el edificio de la Central eléctrica.
(…)Recuerdo el paso por el barrio de San José contemplando los destrozos sufridos en las casas. Lo que más me impresionó del trayecto -aunque quisieron evitármelo acurrucándome la cabeza- fue ver a lo lejos la puerta del cementerio y oír los comentarios y sollozos. La gente se agolpaba alrededor de un camión que estaba descargando cadáveres. Desde la distancia oíamos sus llantos y gritos de dolor. Fue una escena tristísima, difícil de olvidar."

"Asegura que a las diez menos diez de aquella noche, la del 18 de agosto de 1947, se encontraba "en el aeropuerto La Parra, a seis kilómetros de Jerez de la Frontera, cuando sobrevino una explosión enorme rompiendo los cristales de la compañía de aviación, a la cual yo pertenecía", asegura. "No pudimos localizar su procedencia y se decidió fletar un camión con diez oficiales y dos soldados como voluntarios en los que me incluí yo, y al amparo de las noticias de la radio (las llamadas de auxilio), nos dirigimos hasta la zona".
(…)Al poco tiempo llegaron a la capital y lo que en ella se encontraron jamás podrá olvidarlo. "Cuando entramos en la ciudad de Cádiz", prosigue, "vimos una verdadera catástrofe con faroles retorcidos y edificios totalmente demolidos".
Una vez en el barrio de San Severiano, lo que él y sus compañeros vieron era dantesco aunque asumieron que estaban ahí para ayudar. "Nos pusimos a recoger a los muertos durante dos noches y un día dándose casos de verdadero dramatismo".
(…)"Tuvimos que echar al camión personas de todas las edades, teniendo en cuenta que a esa hora la gente aguardaba para entrar para trabajar en los astilleros y otros muchos salían de su trabajo a las diez de la noche. La explosión ocurrió en un momento de mucho movimiento en la puerta de astilleros y murió mucha gente, familiares de los trabajadores". De camino al cementerio, cuenta Ildefonso, "teníamos que ir apartando todo tipo de hierros que se interponían en nuestro camino, producto de los destrozos que había provocado la terrible explosión. El caos era tremendo".
Entre sus recuerdos, que siguen muy vivos a pesar del tiempo que ya ha transcurrido desde aquel 18 de agosto de 1947, se encuentra el estado en el que quedó el barrio de San Severiano tras la explosión. "Era un barrio destruido", asegura, "donde se esparcían restos de cuerpos humanos, algunos no se podían describir". "
Junto a ello, Ildefonso García Roldán detalla de forma fidedigna cómo se encontró el cementerio de la ciudad, al que, a bordo del camión con el que habían llegado de Jerez de la Frontera, llevaban los cuerpos sin vida de las víctimas de la explosión. "El aspecto del interior del cementerio con filas de fallecidos sólo cubiertos con harapos y nosotros mismos teñidos de rojo por la sangre, sin tiempo para podérnosla limpiar", una imagen que sigue fresca en su memoria.
Al igual que siguen frescos los recuerdos de las dos noches siguientes a la explosión. "Estuvimos recogiendo cuerpos sin vida durante dos noches enteras y cada hora vaciábamos el camión en el cementerio con cerca de 30 fallecidos", asegura. "Por ello considero irrisoria la cifra total de muertos que se ha barajado siempre puesto que aquella noche no hubo menos de 4.000 fallecidos. Y esto lo defiendo ante quien sea porque yo mismo estuve retirando cuerpos durante dos noches enteras. El problema es que en aquel momento se quisieron tapar las consecuencias de la catástrofe". De hecho, "aquella madrugada todo el mundo hablaba de unos 5.000 muertos y luego, de repente, la cifra bajó a poco más de 150".

"Durante mucho tiempo la distracción favorita de los gaditanos fue recorrer la parte de Cádiz afectada por la explosión. De los astilleros no había quedado nada, ni de la casa de los Paredes, un chalé en el que murió toda la familia y dos o tres criadas, en total más de quince personas. Cerca de este chalé estaba la casa cuna, que quedó arrasada. Antes de la explosión, las monjas sacaban a los niños a paseas, los llevaban por el Campo de Sur y todos los veíamos caminar muy formalitos, en dos grupos, el primero de niñas y el segundo de niños, unos cien en toral, y a veces más. Después de la explosión sólo salían a tomar el sol unos doce o quince, y las monjas que siempre los habían acompañados habían sido sustituidas por otras, porque también murieron aquella noche."

Sobre los escombros de esa triste noche, y con las ayudas aportadas por el estado, se acometió la construcción de la ciudad nueva, más allá de las murallas, construida sobre antiguas necrópolis fenicias y romanas y, finalmente, sobre los restos de una ciudad devastada por la tragedia la noche del 18 de agosto de 1.947.

Las lágrimas de San Lorenzo

Esta noche tiene lugar uno de los acontecimientos astronómicos más populares del año, la lluvia de estrellas de las Perseidas, más conocidas como las Lágrimas de San Lorenzo.

El nombre popular tiene su origen en el martirio y muerte de uno de los diáconos de Roma, San Lorenzo, que fue torturado y asesinado con una parrilla el día 10 de Agosto del año 258, según la tradición cristiana. Dice esa misma tradición que esa noche el cielo se llenó de estrellas que caían a la tierra como lágrimas por la muerte del mártir.
La realidad científica es algo diferente. El origen de esta lluvia de estrellas se encuentra en el cometa 109P/Swift-Tuttle, descubierto en 1862 y que da una vuelta al Sol cada 130 años. La órbita de este cometa, como la de todos los de periodo corto, está salpicada por pequeñas partículas durante todo su recorrido. Al acercarse el cometa al sol, la acción de éste hace que se desprendan multitud de pequeñas briznas de material, partículas la mayoría de un tamaño inferior a un milímetro. Con el paso de los siglos la órbita de este cometa alrededor del sol se ha ido llenando, ensuciandose, por estos pequeñísimos objetos. Y la tierra atraviesa esa órbita todos los años en su eterno giro alrededor del sol. Ese encuentro entre la Tierra y la órbita del cometa 109/Swift-Tuttle se produce hoy en día la madrugada del 13 de Agosto. Este retraso está causado por el mismo fenómeno por el cual el día más largo del año ya no es San Juan, sino el 24 de Junio: el calendario humano no se corresponde con el calendario sidéreo. Un año dura exactamente 365 días, 6 horas, 9 minutos y 9,7 segundos. Poco a poco las fechas se van desplazando.

Pero volvamos al tema de esta entrada. La Tierra, al atravesar la órbita del cometa, “atropella” toda esa basura que éste ha ido desparramando por el espacio durante sus cientos de órbitas. Estas pequeñísimas partículas penetran en la atmósfera a una altísima velocidad. El rozamiento con la atmósfera es suficiente como para desintegrarla en un instante, que es el pequeño momento en el que podemos ver esa partícula incendiada como una pequeña pero llamativa traza de fuego en el oscuro cielo nocturno. La "estrella fugaz" más brillante que hayamos visto nunca, puede tener un tamaño parecido al de un grano de arroz, tal es la energía cinética que poseen.

Para poder observar esta lluvia ahí van unos pocos consejos:

- Importantísimo, alejarse de las ciudades. Para los aficionados a la astronomía, alejarse de una ciudad no significa irse a las afueras, ni a unos pocos kilómetros. Significa irse, como mínimo, a 50 kilómetros de cualquier población importante. En la práctica esto es poco menos que imposible, por lo que nos tendremos que conformar con las afueras de nuestra ciudad.

- Irse con algo de abrigo, pues la posición para ver y disfrutar una lluvia de estrellas es tumbado boca arriba sobre el suelo de ese lugar oscuro y apartado que hemos escogido. Y se pasa algo de frio, a pesar de estar en Agosto.

- Dirigir nuestra mirada hacia la constelación de Perseo (de ahí su nombre). Comprendo que para el profano esto ya no es fácil, así que simplemente aconsejaros mirar hacia el nordeste, aproximadamente en dirección contraria a donde se ha puesto el sol. De todos modos esa es la dirección desde la que irradian, pero se pueden observar en toda la bóveda celeste.

- No emplear ni prismáticos ni telescopio. Se necesita observar un campo cuanto más amplio mejor. No obstante, tampoco estarían de más para amenizar la noche, pues la espera puede ser a veces pesada.

La tasa horaria cenital de esta lluvia de estrellas es de 100. Esto significa que podremos observar en torno a 100 meteoros por hora. Realmente merece la pena organizar una pequeña escapada para disfrutar de este espectáculo gratuito que nos regala el cielo.

Despedida y cierre (temporal)

Hoy empiezo mis vacaciones, por lo que el blog estará una buena temporada bajo mínimos. Como todos, de vez en cuando entraré y pondré alguna entrada, pero supongo que no serán muchas, porque en la playita no hay wifi, y las preferencias en estas semanas serán descansar y relajarse.

Como despedida a esta primera temporada del blog, os dejo un video impresionante del documental de la BBC Planet Earth. Es un poco largo, pero merece la pena sentarse y relajarse un poquito viendo estas impactantes imágenes.



Un saludo a todos.

Citas: Bill Watterson

"A veces pienso que la prueba más fehaciente de que existe vida inteligente en el universo es que nadie ha intentado contactar con nosotros." - Bill Watterson